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人割肉时，起初会疼。
血从肉里翻来。一点点，一丝丝，一簇簇。
后来会痒。
密密麻麻的痒。无休无止的痒。浑身的痒。
那时候刀子不像刀子。生了锈，褪了银，只剩薄薄一片的锋利。人握在手上，怕也不怕，心里腾出隐晦的快意。像是找到什么意义。
割入腕子。不算生也不算死。
只是掀开一层皮。
然后窥见骨，窥见肉，窥见人是个什么东西。
皮好了坏，坏了好，交替，没新意。
所以用牙咬。
咬出血，咬出印，晃晃荡荡撞着臂，看上面长出一层层青。
那天我初遇罗兰，在牢里。
我啃啃咬咬尝着我的肉。
我肆意凌迟我的皮。
少年苍白，身后跟着老三。我嘬着血朝他笑。
我说：“哟，你来了。”
“你来看我死了吗。”我向他伸了伸手臂，“老
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